André é repórter. Leandro é assessor. Ambos são pagos para relatar os fatos do cotidiano e ocupam boa parte de seu tempo nisso. Mas não aqui. As narrativas ficcionais aqui alocadas são exatamente o que parecem: ficção. Se lhe apetecem parecência com o mundo real e cão, entre num curso de interpretação de textos, consulte seu oftalmologista ou vá ler Diário de Um Fescenino, de Rubem Fonseca. Se não resolver, você é um idiota e André e Leandro nada têm a ver com isso.
Quando a prosa tarda, a gente se engana com poesia.
Icleide sorri (Leandro Godinho)
Icleide sorri
quando oferece o seu amor
e se tatua em mim
pela noite
e me deixa passear através
de seus dedos
na rosa do púbis
na ponta dos cachos
na curva dos olhos,
são lábios que mordem
são beijos que fogem
são crenças que falham,
o mundo lá fora apenas
desaba
e dentro de mim
alegria, alegria,
Icleide sorri.
Belém, julho de 2005.
Leandro, Defunto Autor, espera apenas a confirmação fatal para descansar em paz,
afogado na glória do próprio vômito embebido da desgraça do mundo.
André, Andy, acredita em Deus, em dogmas, no lado feminino dos homens,
mas não acredita no amor.
